Anna (Pierre Koralnik, 1967)

Escribí esto el 5 de agosto del 2008.

"A veces pienso en Anna.

Pienso en la comisura de sus labios y en su perpetua sonrisa triste. En sus ojos pintados, en que nunca la he visto recién despertada.

Pienso menos en ella porque ya no la siento tan mía como cuando la conocí, ahora la siento un poco más de todos, y eso me da una rabia tonta. Celosa, yo quería a Anna sólo para mí, me gustaba presentarle a Anna a la gente, y ver cómo sus ojos brillaban nada más conocerla. Venía de mi mano.

Anna es tan bella, pero es tanto más que eso. Nunca la sentí como actriz, ni como amiga, ni como hermana, ni como novia, ni como madre, siempre la sentí dentro de mí, latiendo. Supongo que ahora Anna late un poco dentro de todos y eso hace que su latido en mí sea más débil. No tiene fuerza para tantos.

Anna, o al menos mi Anna, no crece. Es eternamente azul, eternamente suave, eternamente dulce. Se sentó en el suelo de los 60. No espera nada.

Reconozco también querer a Anna especialmente por abandonada, por muñeca rota, por su cualquier cosa de triste, su cualquier cosa que llora, su cualquier cosa que siente nostalgia. Un balanceo de amor herido. Con su belleza que viene de la tristeza de saberse mujer, hecha apenas para amar, para sufrir por su amor, y para ser sólo perdón.

A veces pienso, veo y escucho a Anna, cuando estoy triste, cuando me siento sola. Y me encuentro con ella, con esa Anna que conocí hace tanto tiempo ya, con la que me entiendo sin necesidad de explicaciones en una comunicación unilateral y silenciosa.

Si tuviera a Anna a mi lado, le diría que yo también me planto aquí, que me siento en el suelo de este minuto. No espero nada. Ya nos llegó, ¿no es así?
Sé que tú me entenderías. Para qué más."