Anna (Pierre Koralnik, 1967)
Escribí esto el 5 de agosto del 2008. "A veces pienso en Anna. Pienso en la comisura de sus labios y en su perpetua sonrisa triste. En sus ojos pintados, en que nunca la he visto recién despertada. Pienso menos en ella porque ya no la siento tan mía como cuando la conocí, ahora la siento un poco más de todos, y eso me da una rabia tonta. Celosa, yo quería a Anna sólo para mí, me gustaba presentarle a Anna a la gente, y ver cómo sus ojos brillaban nada más conocerla. Venía de mi mano. Anna es tan bella, pero es tanto más que eso. Nunca la sentí como actriz, ni como amiga, ni como hermana, ni como novia, ni como madre, siempre la sentí dentro de mí, latiendo. Supongo que ahora Anna late un poco dentro de todos y eso hace que su latido en mí sea más débil. No tiene fuerza para tantos. Anna, o al menos mi Anna, no crece. Es eternamente azul, eternamente suave, eternamente dulce. Se sentó en el suelo de los 60. No espera nada. Reconozco también querer a Anna especialmente por abandonad...