Rings on Her Fingers (Rouben Mamoulian, 1942)

Los otros tiempos eran mucho más rápidos. Cuando se trataba de una historia de amor, el cine nos ahorraba todas las citas, las cenas, los primeros roces, y el algodón de azúcar en la feria, las risas tontas y la primera película juntos. Sólo hacían falta cinco minutos: un encuentro casual, intercambiamos nuestros nombres y apellidos, eres tan guapa, nena, cásate conmigo. Beso, fundido a negro, boda, fundido a negro. Y entonces, el resto de la película.













Ahora ya no pasa eso. No sé si es que los seres humanos nos hemos vuelto más duros de corazón y antes eran realmente así de veloces y veraces en eso de las artes amatorias, o es que el cine ahora necesita apostar por algo más realista, tomarse las cosas con calma, explicarlo todo. De cómo, de por qué, de cuándo hemos llegado hasta aquí.

Creo que el cine antes apuntaba hacia fuera, y ahora intenta apuntar hacia dentro.
Ves ‘Rings on her fingers’ y te entretienes con la historia porque está muy bien filmada, y tiene muchos giros de guión, y una tensión que no decae, y los actores son guapos y lo hacen muy bien. Y es agradable y no hay nada de malo en ello, pero simplemente es muy difícil sentir algo dentro. Todo se siente por fuera de la piel. Marina siempre me decía que no le gustan demasiado las películas en blanco y negro porque no es capaz de meterse en ellas, de identificarse y sentir nada. Y es cierto que nuestro mundo no es blanco y negro, ni es tan veloz, ni tan extremo.
El cine de ahora apunta hacia dentro. Quiere trabajar sobre la identificación más que nunca, busca una catársis, construirte desde la película para poder llevarte con ella hasta el final. Es por eso, quizás, que se toma tanto tiempo en explicar cómo hemos llegado hasta aquí. Que te busca en una complicidad, en las citas que no te elude, los comentarios torpes que no te esconde, las conversaciones banales que no corta, una eterna ‘Before Sunrise’.