El Verdugo (Luis García Berlanga, 1963)

Ayer volví a ver 'El Verdugo'. La vi demasiado "pequeña" y recuerdo que me había gustado mucho. Al reverla me di cuenta de que en realidad no recordaba casi nada. Excepto. Ese plano final. Increíble. En el que el yerno del verdugo original tiene que aplicar su primer garrote vil, y se resiste como un cerdo ante la matanza, le colocan su corbata bien apretada aplicándole su propia sentencia y le conducen por el espacio más desangelado del universo. La sala más vacía, más perdida en medio de la nada, la más gris y terrorífica de todas. Donde nosotros no somos nada, y la muerte lo es todo.



El registro de 'El Verdugo' me perturba muchísimo. Porque no es comedia, ni es drama, ni es enteramente negro, ni totalmente cine social. Se mueve entre todos esos registros y no de puntillas, sino con pies de plomo (si ahora voy a ser negro, voy a ser negro, si ahora voy a ser duro, lo seré bien fuerte). Y me perturba muchísimo porque 'El Verdugo' juega con lo indecible, lo impronunciable, lo siniestro. Y con los prejuicios de una sociedad que en vez de rebelarse contra la pena de muerte, se rebela contra aquel que aplica la ley, y le adoptan como su cabeza de turco.
Y es así, deslizándose entre todos estos tonos, cuando al final de la película, tras un dramatismo extremo y ver al verdugo que ha finalizado su primera tarea, completamente traumatizado y destrozado, mirándose espantado las manos y jurando que no lo hará nunca más, el maravilloso Pepe Isbert se ríe diciéndole a su nieta que eso mismo dijo él en primera ejecución, el plano se abre, y una gente bien vestida, contenta y fiestera se sube a un barco y baila al ritmo de una música desenfrenada. Ése es Berlanga.